Cuatro lecturas para despedir el verano y que nos dure en im&aacute;genes: el perfume del mango en un pueblo de Misiones, un refugio que se construye al lado del r&iacute;o, una pareja que se graba mensajes en un fin del mundo, un verano imborrable en el sur de Chicago.

Esta novela de Ana Iriarte ya se consagr&oacute; como la novela del verano, no solo por haber ganado el premio de la librer&iacute;a el Gran Pez (Mar del Plata) que lleva ese nombre, sino porque realmente le hizo compa&ntilde;&iacute;a a cientos de lectores que la empacaron en sus mochilas y la llevaron de vacaciones a la costa, al bosque o a las monta&ntilde;as. Azara es definitivamente una historia de selva, una de fuerza casi mitol&oacute;gica. La protagonista, Luc&iacute;a, vuelve al pueblo de su infancia para acompa&ntilde;ar a Marina en la b&uacute;squeda de su madre biol&oacute;gica. Al comienzo del viaje, a Luc&iacute;a y Marina no las une m&aacute;s que una amiga en com&uacute;n, pero a medida que se van adentrando en la espesura de ese pueblo chico-infierno grande, van descubriendo que en la selva todas las ra&iacute;ces se conectan de alg&uacute;n modo. &ldquo;Como en cada patio de Azara, un mango frondoso se impone entre los arbustos m&aacute;s bajos, cediendo hacia un lado por el peso de sus ramas cargadas de hojas flacas. Durante la siesta ofrece una sombra verde, generosa, &uacute;nica fruta de este mango est&eacute;ril.&rdquo; Una novela que es tan atrapante como profunda, llena de capas y un misterio que m&aacute;s que revelarse, se quema como un incienso y nos deja con ese aroma pegado a la piel, como la tierra roja de Azara.
El Gran Pez&nbsp;

Azara, Ana Iriarte

Una comunidad que brota a la vera de un r&iacute;o, un ensamblaje de voces, sujetos exiliados del mundo, todos escapando de algo. Sus habitantes lo llaman el Refugio del Plata y en la sucesi&oacute;n de los d&iacute;as y las noches vamos aprendiendo qu&eacute; es lo que los llev&oacute; ah&iacute;: &ldquo;en el Refugio del Plata hab&iacute;a chismes, como en todas partes. Pero cuando est&aacute;bamos en el quincho sol&iacute;amos discutir los temas en s&iacute; mismos, de modo abstracto. Los que asomaban de visita nos dec&iacute;an que era el paisaje, la amplitud del r&iacute;o, lo que nos pon&iacute;a reflexivos&rdquo;. Los dolores, las tragedias y los secretos que ocultan se van develando, cediendo a la regla inicial de que el pasado de cada uno era &ldquo;intocable&rdquo;. Las historias aparecen con la naturalidad de los relatos que se cuentan alrededor de un fuego. Todo cuerpo necesita purgarse. Pronto sus habitantes descubrir&aacute;n que &ldquo;El Refugio&rdquo; en realidad no ofrece protecci&oacute;n de nada, es m&aacute;s bien otro paisaje donde contin&uacute;a el teatro de cada vida, un lugar para &ldquo;ver la belleza de las mismas cosas en vez de salir a buscar nuevas, que muy pronto son las mismas&rdquo;.
Notanpuan

La madre de la noche, Inés Arteta

La desintegraci&oacute;n en esta novela es como un clima de &eacute;poca, una canci&oacute;n de fondo. El mundo se ha vuelto lentamente irreconocible, pero en los personajes que habitan estas p&aacute;ginas, hay un n&uacute;cleo que se mantiene intacto: un deseo, un hambre. El de una hija que habla en el velorio de su madre y construye un mon&oacute;logo verborr&aacute;gico para tapar &ldquo;la disonancia del mundo&rdquo;. Al recordar a su madre, recuerda tambi&eacute;n todo lo que ya no es y sin embargo perdura, como el casete donde todav&iacute;a descansa el sonido de su voz. Una existencia p&oacute;stuma que la desconcierta. En el casete tambi&eacute;n hay un padre, hay preguntas que insisten, intentos por situar el momento exacto del final. Ambos recuerdan, entre canciones de The Cure, versiones de su &uacute;ltimo d&iacute;a juntos. Hay algo er&oacute;tico en el acto de grabarse mensajes, una textura que es la del anhelo: &ldquo;Que hoy justo hoy, yo le est&eacute; hablando a un grabador que de alg&uacute;n modo sos vos, &iquest;no? Te reemplaza. Este micr&oacute;fono, la luz roja encendida, las rueditas que giran. Sos vos por un rato&rdquo;. En medio de ese discurso amoroso que se batalla contra la disoluci&oacute;n, van apareciendo otros personajes que, en palabras del autor, fueron incorporados para &ldquo;aportar acidez&rdquo;, pero que en definitiva son igual de centrales en esta novela de una belleza rara, nost&aacute;lgica. Una farmac&eacute;utica que &ldquo;no quer&iacute;a ser farmac&eacute;utica. Pero tampoco quiso, en su hora, ser otra cosa&rdquo;. Un mozo viudo que se confiesa en una iglesia y recuerda con perplejidad la mirada de dos carpinchos en su hora final. Mosaicos agridulces en una trama que se pregunta una y otra vez por la muerte, la memoria, los apocalipsis que sobrevivimos. Daniell tensa los hilos del lenguaje, lo hace vibrar en una frecuencia distinta, una m&uacute;sica hermosa e inquietante como una canci&oacute;n de cuna.
Editorial Marciana

Desintegración en una caja, Sebastián Martinez Daniell

Cosas que vienen y van es el tercer libro de Bette Howland y contiene tres nouvelles preciosas e inolvidables. Originalmente publicado en 1983, se trata de la segunda entrega de la editorial Eterna Cadencia en su redescubrimiento de esta autora olvidada. En Dios los cr&iacute;a, Esti, la narradora, reconstruye escenas de un verano con sus t&iacute;os en el sur de Chicago. Una familia jud&iacute;a, ruidosa y apasionada, plagada de personajes con grandes opiniones. El viejo bromista, la historia del medio, es un perfecto entreacto: una madre soltera vuelve a su casa luego de una cita al ballet con un hombre. Es una noche helada y en su casa la esperan la ni&ntilde;era y su peque&ntilde;o hijo. Howland nos pasea con maestr&iacute;a por el punto de vista de cada personaje, desentra&ntilde;ando los deseos y los miedos que los acechan esa noche. Por &uacute;ltimo, en La vida que me diste, una mujer de mediana edad se entera de que su padre acaba de tener un accidente y se encuentra hospitalizado. Mientras piensa en un di&aacute;logo posible con este Padre en may&uacute;sculas, recuerda toda una vida de peleas, rencores, su crianza dentro del peculiar universo del juda&iacute;smo secular y finalmente la vida artificial y desarraigada que llevan sus padres en Florida, el lugar a donde todos los estadounidenses de clase media van a morir: &ldquo;Los constructores en South Florida son como Dios en el universo. Su obra est&aacute; por todas partes, pero no se los ve en ninguna. Se mudan, dejando el para&iacute;so sin terminar del todo&rdquo;.
Eterna Cadencia Editora

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